“是的。我知道，”他回答，“您还记得女巫的故事吗？那次您在女巫的地方哭了？”
“为女巫哭？”我茫然地看了他一会儿。但这勾起了一些痛苦、一些屈辱的回忆。我的很多回忆都有这种特质。现在我得想起为女巫哭的事了。“我不记得了，”我说。
“我们还是小孩子的时候。牧师在教我们祈祷。牧师带我们去看过去烧女巫的地方，那些旧木桩和烧焦的地面。”
“啊，那个地方。”我颤抖着，“那个可怕，可怕的地方。”
“您开始尖叫大哭。他们派人去叫侯爵夫人，因为您的保姆没法让您安静下来。”
“我是个可怕的孩子，”我说，试图摆脱这个话题。当然我现在想起来了——尖叫，被抱回家，关于火的噩梦。有人给我擦额头，说：“莱斯特，醒醒。”
但我已经很多年没想过那个小场景了。每次靠近那个地方，我想的都是那个地方本身——烧焦的木桩丛林，被活活烧死的男人、女人和孩子的画面。
尼古拉斯在研究我。“您母亲来接您的时候，她说这都是无知和残忍。她对牧师给我们讲那些古老的故事非常生气。”
我点点头。
最后的恐惧是听说他们都白白死了，我们村里那些早已被遗忘的人，他们是无辜的。“迷信的受害者，”她说，“根本没有真正的女巫。”难怪我尖叫个不停。
“但我母亲，”尼古拉斯说，“讲了一个不同的故事，说女巫和魔鬼勾结，她们毁坏庄稼，扮成狼杀了羊和孩子——”
“如果再也没有人以上帝的名义被烧死，这个世界不是会更好吗？”我问，“如果不再有对上帝的信仰让人们互相这样伤害？在一个不会发生这样恐怖事情的世俗世界里，有什么危险？”
他调皮地皱起眉头，身体前倾。
“山上的狼没伤到您吧？”他开玩笑地问，“您没变成狼人吧，先生，瞒着我们大家？”他抚摸着我还披在肩上的天鹅绒斗篷的毛皮边，“记得那位好牧师说过，那个时候他们烧了不少狼人。他们是个大麻烦。”
我笑了。
“如果我变成狼，”我回答，“我可以告诉您。我不会在这儿闲逛去杀孩子。我会离开这个用烧女巫的故事吓唬小男孩的悲惨小地狱村庄。我会上路去巴黎，不停歇，直到看到她的城墙。”
“您会发现巴黎也是个悲惨的地狱，”他说，“在格雷夫广场，他们会在粗俗的人群面前把小偷的骨头在车轮上碾碎。”
“不，”我说，“我会看到一个辉煌的城市，那里民众的头脑中诞生伟大的思想，这些思想会照亮这个世界黑暗的角落。”
“啊，您是个梦想家！”他说，但他很高兴。他微笑的时候帅极了。
“我会认识像您这样的人，”我继续说，“脑子里有想法，嘴里有巧舌能表达出来，我们会坐在咖啡馆里，一起喝酒，激烈地争论，余生都在神圣的兴奋中交谈。”
他伸出手，搂着我的脖子，亲了我一下。我们高兴得差点把桌子掀翻。
“我的领主，杀狼者，”他轻声说。
第三瓶酒上来的时候，我开始像从未有过地谈论我的生活——每天骑马进山是什么感觉，骑到远得看不到父亲房子的塔楼，骑到耕地上方，到那片似乎闹鬼的森林。
我像他一样滔滔不绝，很快我们就谈到了心里无数的感受，各种各样隐秘的孤独，这些话就像和我母亲那些难得的时刻说的一样，似乎都是必不可少的话。
当我们开始描述我们的渴望和不满时，我们热情洋溢地对彼此说着，比如“是的，是的”，“完全正确”，“我完全明白您的意思”，“而且是的，当然，您觉得无法忍受”等等。
又一瓶酒，新添了一把火。我求尼古拉斯为我拉小提琴。他马上跑回家去拿。
现在已经是傍晚了。阳光斜照进窗户，炉火很热。我们都醉得厉害。我们一直没点晚餐。我想我这辈子从来没有这么开心过。我躺在小床凹凸不平的草垫上，双手枕在脑后，看着他拿出乐器。
他把小提琴放在肩上，开始拨弦，转动弦轴。
然后他举起琴弓，用力在弦上一拉，拉出了第一个音符。
我坐起来，把自己向后推靠在镶板墙上，盯着他，因为我不敢相信我听到的声音。
他激情地演奏起来。他从小提琴里拉出音符，每个音符都晶莹剔透，颤动人心。他闭着眼睛，嘴巴有点扭曲，下唇歪向一边，几乎和音乐本身一样打动我的是，他整个人似乎都倾身投入到音乐中，像把耳朵贴在乐器上一样把灵魂压上去。
我从未听过这样的音乐，如此原始、强烈，他快速地拉着，一串串闪亮的音符从琴弦上倾泻而出。他演奏的是莫扎特的曲子，有着莫扎特作品所有的欢快、速度和纯粹的优美。
他演奏完，我盯着他，意识到自己正抓着脑袋两侧。
“先生，怎么了！”他几乎无助地说，我站起来，搂住他，亲了他两边脸颊，还亲了亲小提琴。
“别再叫我先生了，”我说，“叫我的名字。”我又躺回床上，把脸埋在胳膊里哭了起来，一旦开始就停不下来。
他坐在我旁边，抱着我，问我为什么哭，虽然我没法告诉他，但我能看出来，他的音乐能产生这样的效果让他很感动。现在他身上没有了讽刺和苦涩。
我想是他那天晚上把我送回家的。
第二天早上，我站在他父亲店铺前弯曲的石街上，朝他的窗户扔小石子。
他探出头来，我说：
“你想下来继续我们的谈话吗？”
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